Читать онлайн «Победитель приходит первым». Страница 72

В зале стоял большой гомон, по другому и сказать было нельзя. На вошедших никто не обратил внимания, видимо здесь считалось, если кто вошёл в зал, значит с правами у него проблем нет.

Большее пространство зала находилось в полутьме, ярко освещённым был лишь его центр, на котором стояло огороженное возвышение, по которому метались двое мужчин, отчаянно махая руками и ногами. Зал периодически взрывался громкими воплями.

Ромм принялся протискиваться к возвышению, которое на Затре называлось рингом и чем он ближе подходил к нему, тем энергичнее ему приходилось толкаться. Многие из толкнутых им турутов отвечали взаимностью, ощутимо пыряя его в корпус локтями и кулаками. Видимо моральными устоями посетители клуба себя, особенно, не обременяли. Особенно туго Ромму пришлось в непосредственной близости от ринга, где нужным его ударить считал каждый, с кем он невольно контактировал. Некоторые удары были настолько сильными, что у Ромма даже перехватывало дыхание, но стиснув зубы, он упорно двигался к намеченной цели, даже неудосуживая своих обидчиков взглядом.

Наконец он оказался перед рингом. Шага на два перед ним было свободно и Ромм вздохнул с облегчением.

Осмотревшись, поодаль он увидел несколько человек, одетых так же, как и молодой человек на входе в зал и которые, явно, не были заняты созерцанием происходящего на ринге. Он направился к ним.

Подойдя ближе, он увидел, что за интересующей его группой молодых людей стоит стол, который, видимо, и охраняла эта самая группа. За столом, в креслах, сидели несколько человек, со взглядами, устремлёнными на ринг. Скорее всего, это была судейская коллегия. Ближний торец стола был доступен, так как охранявший его молодой турут, сдвинулся к своему коллеге и они что-то обсуждали и Ромм, подойдя к краю стола, склонился к сидящему в кресле мужчине в белой одежде.

— Я хочу принять участи в турнире. — Негромким голосом произнёс Ромм.

Мужчина повернул голову в сторону Ромма. Его лицо вытянулось. Он тут же отвернулся и смотря на ринг, подался всем корпусом в сторону соседнего кресла. Ни одна мышца на его лице не дрогнула. Через несколько мгновений он подался всем корпусом уже в сторону Ромма.

— Регистрация закрыта. — Вошла Ромму в мозг колючая мысль и отшатнувшись, мужчина продолжил смотреть на ринг.

Состроив гримасу недовольства, Ромм выпрямился. В тот же момент ему в грудь упёрлась чья-то рука. Ромм повернул голову — это был молодой турут, который, видимо, должен был охранять эту часть стола. Его взгляд, явно, был недобрым. Ромм поспешно отступил от стола и уставился в ринг.

Зрелище на ринге было не для слабонервных. Двое, скорее всего молодых людей, в одних трусах, изрядно окровавленные, нещадно лупили друг друга руками и ногами. Причём их силы, явно, уже были на исходе, так как они заметно пошатывались и сопровождали каждый свой удар громким вскриком. Только сейчас Ромм заметил, что снаружи вокруг ринга проходит узкая полоса, по которой боком вприпрыжку бегали двое мужчин в тёмной одежде, что-то громко выкрикивая. Ромм тут же решил, что это судьи, но присмотревшись, понял, что их крики никак не похожи на судейские команды.

Отвлекшись на бегающих вокруг ринга мужчин, Ромм не увидел, что конкретно, произошло на ринге. Вернул туда его внимание, громкий вздох, будто, отчаяния, прокатившийся по залу. Переведя взгляд, Ромм лишь увидел, как один из соперников летит головой в помост, второй отпрыгивает назад, а в воздухе висит красное туманное облако. Упавший лежал не шевелясь.

Бегающие вокруг ринга мужчины тут же оказались внутри него. Один из них бросился к лежащему молодому человеку и развернув, какой-то пакет, который был у него в руках, принялся за какие-то манипуляции над неподвижным телом; второй — взяв руку оставшегося стоять молодого человека, своей рукой, поднял её над головой и заорал во всё горло.

— Победитель! Победитель!

Он, именно, кричал и слова слышались Ромму через уши, а не как-то иначе.

Лежащий молодой человек зашевелился и встав на колени, пополз с ринга на четвереньках в сопровождении мужчины, оказывающему ему помощь. Дождавшись, когда побеждённый сползёт в зал и исчезнет за спинами зрителей, победитель гордо сошёл с ринга по ступенькам и подошёл к столу. Один из сидящих в кресле рефери, молча протянул ему какой-то чёрный пакет. Подняв пакет над головой и махая им, молодой человек направился по образовавшемуся в толпе коридору прочь от ринга. Его помощник шёл следом, стараясь принять на себя шлепки, которыми пытались наградить его подопечного зрители. Тело победителя было покрыто изрядным количеством кровоточащих ссадин, но как заметил Ромм, на его лице не было ни одного повреждения.

Наконец победитель скрылся за одной из дверей в задней стене зала. Ромм повернулся к рингу и увидел, что по ступенькам, ведущим к рингу, поднимается ещё один молодой человек, махая над головой руками. За ним шёл его помощник, более взрослый мужчина. Ещё одна пара стояла внизу. Зал взорвался громким гулом.

Посмотрев начало боя, Ромм повернулся, чтобы уйти: надежда на возможность заработать какие-то деньги этой цивилизации растаяла, а просто глазеть, ему было совершенно неинтересно, но едва он сделал пару шагов, как кто-то схватил его за локоть. Решив, что кого-то задел, Ромм буркнул извинение и резко дёрнул локоть, но схвативший держал его крепко. Ромму пришлось остановиться. Он оглянулся — за ним стоял высокий плотный мужчина с совсем не добрым выражением на лице.

Проклятье! Видимо сильно толкнул. Замелькали у Ромма быстрые мысли. От такого просто так не отделаться. Соглашаться на драку только лишь на улице. Может Хаор пришёл в себя или Рапп Рутт поможет.

— Я слышал, ты хочешь подраться? Я могу устроить под пятнадцать. — Вошли Ромму в мозг колючие мысли.

Лицо Ромма исказилось гримасой боли, он молча уставился мужчине в лицо.

— Классик, что ли? — Заговорил мужчина обычным несколько хрипловатым голосом, подавшись своим лицом к лицу Ромма. — Я могу устроить драку под пятнадцать.

— Что пятнадцать? — Ромм поднял плечи.

— Пятнадцать процентов гонорара мои. Меньше никак. — Мужчина покрутил головой.

Драться не с ним. Уже хорошо. Продолжился у Ромма ток быстрых мыслей. Пятнадцать процентов не так уж много. Чёрт с ним, пусть забирает. Интересно, проигравший что-то получает? Можно тоже поторговаться? Вдруг…

— Проигравшему тоже пятнадцать. — Произнёс Ромм.

— Пять и укол. — Мужчина мотнул головой.

Укол от чего? Тут же всплыли у Ромма тревожные мысли. Чтобы не сдох или наоборот, чтобы не мучился. А пять процентов — это много или мало? Проклятье! Нужно торговаться.