Читать онлайн «Терпи, поэт!». Страница 2

Молодою рукой непослушной,

На мгновение отними

У заботы о жизни насущной.

Натан Злотников

Мы приедем в запущенный сад,

А в приличный с тобой нас не пустят.

Увезу я тебя в захолустье,

Где обрывки газет шелестят.

Рыщет в городе зверем жена

И друзья по работе – опасно!

Пусть укроет сарая стена

Нас от всяческой этой напасти.

Отодвину ногою ботву,

Брошу новый пиджак на огрызки,

И в объятья тебя призову -

Пусть нам будут периной очистки…

Поскорее меня обними

У сарая, где щебень да банки,

И перо, хоть на час, отними!

Беззаботной рукой куртизанки.

Земля показалась Механики, как у вас 0 тракторным парком? Не вам ли вороны кричат Беспорядочным карком?

В.Боков

Воробей сказал чириком:

Боков, знать, поэт великий,

В председатели колхоза

Он ворону посадил,

И она вороньим карком

Всех доводит до инфаркта.

А механики, заразы,

Из пивнушек не вылазят,

Все районные вороны

Им покоя не дают.

Виктор Боков тоже стонет:

Как бы сев не проворонить!

Вторит пламенному карку

Певчий тракторного парка.

Он ужо увидел землю

И с тех пор не спит, не дремлет,

Ненавидит гастрономы,

Став поэтоагрономом.

Не руби берёзы белой,

Не губи души лесной,

Не губи и зла не делай,

А особенно весной.

В.Боков

Не руби берёзы белой,

Только чёрную руби,

Из неё приятней делать

И серванты и гробы.

Если всё же мочи нету,

Очень хочется срубить -

Подожди, товарищ, лета,

А весною не губи.

Приструни свою жестокость.

Полежи в тени берёз.

Чтобы сокозаготовку

Смог закончить наш совхоз.

Я ночевал на пнях,

На сельских сеновалах.

Нежданная любовь

Меня усыновляла…

В,Боков

Осточертела мне

Столичная квартира.

Прекрасно ложе пней,

Где жёстко, грязно, сыро.

Я ночевал на пнях,

На сельских сеновалах,

Где мой любимый пёс

С похмелья спать не стал бы

Нежданная любовь

Меня из дома гнала,

Случайная жена

Меня усыновляла.

Не жалуйся на жизнь!

И с пнями побратайся

Поэзию забудь -

К природе возвращайся!

…Довольствоваться малым

Позорно – я не раб!

Я гений. Я крылатый,

Я рыцарь чести в латах ~

Вот я! Вот мой масштаб!

Прочь мелкое жужжанье…

…Я из деревни.

Отец мой – пахарь,

А от меня полями пахнет…

Я в Риме был,

Я был в Парике,

Но всё равно я -

Подсолнух рыжий,

Телок мычащий,

Петух поющий,

От времени

Не отстающий!

…А я земной.

Я – каравай…

В.Боков

Поймите, я – не Боков!

Тем более, не Виктор!

Я был всё время богом,

Жаль, что никто не видел.

А я не признавался -

Последствий опасался!

Я – гений! Что мне Пушкин!

Ему б кропать частушки.

А я, хотя и в латах,

Но всё не конь крылатый!

Довольствоваться малым

Гиганту не пристало!

Прочь мелкие жужжанья -

Пришла пора признанья.

Мне памятник по праву

Должна создать держава.

Но знайте – как великий,

Я очень многоликий.

Отец мой сеет, пашет,

А от меня лишь пахнет

Полями и колхозом,

А по утрам навозом.

И в Риме и в Париже

На метра три, не ближе,

Ко мне буржуй подходит

И странно носом водит.

Отлично! Так и надо,

Пусть пострадают, гады!

А также я спросонок

Весь рыжий, как подсолнух.

Но лишь щетину сбрею -

То сразу зеленею.

Стихи свои творящий,

Я – как телок мычащий,

Или петух поющий,

От времена не отстающий.

К обеду ж – не зевай -

Я ситный каравай!

Вот я! Вот мой масштаб!

Конепетух – не раб!

Подсолнухотелок

Не прыгнет в котелок!

А каравае-гений

Творит, не зная лени!

Ваяй, товарищ скульптор,

Да ничего не спутай!

К дому дом, и каждый мечен сроком.

Может, год которым, может, два…

…Инженеры! я и к вам иду,

Чтоб сказать, не изменяя тона:

Вам стоять с поэзией в ряду

Доблестью железа и бетона.

Если вдохновенна и легка

С губ поэта рифма улетает,

Пусть достойно к ней бежит строка -

Логарифма золотая.

С.Щипачёв "Иду по улице"

Не замечая ножек логарифмы,

Идёт по улице суровый экспонент.

А в облаках летающие рифмы

Хотят поймать летающий процент.

Стоят дома, как треугол Паскаля:

Одним уж год, другим, быть может, два.

Меж них поэт, в восторге зубы скаля,

Нам говорит "бессмертные" слова:

Он выдаёт, не изменяя тона,

За стих обыкновенный ширпотреб,

Не замечая, что среди бетона

И крепких истин стих его нелеп.

Видать, забыл поэт о том, что песню,

Как дом хороший, нелегко сложить…

Его слова не просто бесполезны -

В них семена большой и жирной лжи.

От имени советских инженеров

Прошу: Товарищ! Ты к нам не ходи!

Тон измени – не та здесь атмосфера:

Идя по улице, ты чушь не городи.

…Рифмачи, хохмачи, трубачи,

Разноликие дети эстрады,

Я подумал в деревне Ручьи…

…где старуха, что зелье варит

И бормочет отрывок напева

С большей страстью культуру творит,

Чем вся ваша большая капелла…

С.Куняев

Я додумал в деревне Ручьи,

Где старуха варила культуру,

Что когда-то пошёл в рифмачи

Не подумав как следует, сдуру.

Вижу я: возле фермы навоз

Жизни нашей растёт монументом.

Я взволнован, растроган до слез

Историческим этим моментом.

3десь коровы поют на заре

Лучше хора Большого Театра!

А цыплята на птичьем дворе

Декламируют ямбы на завтрак.

И поют, и вам пищу дают,

И не просят ни денег, ни славы.

Только воду студёную пьют

И едят лишь цветочки да травы.

Бескорыстие их не для вас,

Разноликие дети эстрады.

Вам бы лишь гонорар да аванс,

Вам бы титулы, дачи, награды.

Вам бы только романы писать,

Только песни орать неустанно.

А с романов – ни ржи, ни овса,

Не возьмёшь с ваших песен сметаны…

Попросил я в деревне Ручьи

У старухи стаканчик культуры.

Налила… Выпиваю… Горчит.

Но насколько крепка в ней натура!

За окном дожди грибные

Утром, вечером и днём,

Если б не жил я в России,

Я бы тоже стал дождём…

А.Житинский

Круглосуточно в Сибири

Снег валит, как в кинозал.

Если б не жил я в квартире,

Я бы тоже снегом стал.

Я летел бы, белый-белый,

Над родимою страной,

Из меня снежок бы сделал

Постовой на мостовой,

Мужичок слепил бы бабу,

Что не пилит и не бьёт…

Я б весною с крыши капал

Обормотам прямо в рот.

А пока лечу стихами:

Жизнь не жизнь, а стихопад.

Хорошо, что я не камень -

Людям вреден камнепад.

Голосами, как лес, заселён…

…может быть, это мозг воспалён

…Это совесть зовёт будоража -

Галя, Люда, Варвара, Наташа …

…Не хочу пробавляться стишком,

разливая елей и скучищу,

лучше детским зубным порошком

пару тапочек белых начищу…

В.Костров

Выйду в поле – и там голоса:

Евтихея, Маланья, Параша,

Галя, Люда, Варвара, Наташа…

Обо всех нужно что-то писать.

Может быть, это мозг воспалён,

То есть я, извиняюсь, с приветом,-

Вдруг всплывает средь наших имён

Имя чуждое нам – Генриетта.

Но о ней я писать не хочу,

Не велит мне гражданская совесть:

Если я о Прасковье молчу,

То о Генре не побеспокоюсь.

Имена, имена, имена…

Бабы совесть мою будоражат.